Перескажу некую свою историю. Как-то голодный, уставший бродил я по Барселоне и злился, что битый час не могу найти нормальной еды, без «изысканной подачи, лоска, шика и гастрономических прибамбасов». Всю дорогу от белорусского Бреста через Северную Италию и Францию группу постоянно «мариновали» высокой австрийской, итальянской и французской кухней. Чего только не было: ели сиреневый рыбный суп, ужасно дорогую «дикую» жёсткую (не прожевать!) утку, жутко дорогой индийский рис с розовым маслом (слепленный в 10-сантиметрый шарик); пили дорогое, кислое вино. Всё было красиво, дорого, и, если по-честному, то не особенно вкусно в сравнении с родными ресторанами. Короче, бродил голодный и злобный - хотел не круассанов, кофе и сыра, а нормальной, сытной и вкусной «человеческой» еды.
Нежданно-негаданно учуял запах котлет и, как зачарованный, пошел на него. Свернул в переулок, благоухание усиливалось и привело меня к небольшой подвальной забегаловке. На входе увидел огромную карту краснодарского побережья(!), с любопытством зашел и встретился с хозяином. На ломанном англо-фрацузско-немецком (первый учил в ВУЗе, второй - в школе, третий - в другом ВУЗе; вообщем, толком не знаю ни одного из них), на пальцах и жестами мы пытались разъяснить друг другу страсть к котлетам и узнать откуда они взялись в этой корчме. Неожиданно мужик с диким акцентом стал мне разъяснять суть дела на родном языке: «Братана! Я хрек со Кипрова. Дольго жил в Краснодьяря»; потом, улыбаясь во все зубы, радовался встречи с «земляком» из Ставропольского края. Накормил он меня настоящими, огромными котлетами с жареной картошкой; закусывали вместе салатом из свежих каталонских овощей и фруктов, запивали пивом и у нас была действительно русская, покупаемая хозяином в каком-то «русском магазине»(!), горчица (не французская, сладкая дижонская, а наша, родная, от которой глаза на лоб лезли и дыхание перехватывало!)
Нигде я не был так счастлив за 9-мь дней, проведённых в туре, как в этой корчме у «русского грека». Это было похоже на то, будто я попал домой, на свою уютную кухню или позавтракал летним утром на лоджии в одних шортах и босиком. Счастлив был и грек, благодаря разбуженным воспоминаниям о весёлой студенческой жизни в Краснодаре. До сих пор в деталях помню, как сидел вместе с ним, ел жареную картошку с луком и пил ооооочень вкусное пиво; постоянно ловлю себя на мысли, что знаю этого грека не меньше ста лет.
В завершение статьи хочу привести весьма уместные стихи Ольги Ратенбург:
«Очень живописная страна.
Вроде не зима, но и не лето.
Осень, может быть, а может - и весна.
И как будто можно мне, покуда
В той стране я буду отдыхать,
Только итальянской кухни блюда
В пищу ежедневно принимать.
Целый месяц: гноччи, равиоли,
Тортеллини, соус болоньез,
И чтоб обязательно канноли,
Здравствуй, лишний вес и диатез!
Каждый день: спагетти, пицца, паста…
И во сне я яростно кричу:
Всё! Хорош! - Ну типа: прего, баста!
Жареной картошечки хочу!
Щей хочу из квашеной капусты,
Оливье, селедку, холодец!
И чтоб после рюмки водки с хрустом
Надкусить соленый огурец…
Утром первым делом заглянула
В план «Куда бы съездить мне зимой»,
Страны-города перечеркнула,
Написав: На родину! Домой!!»
- 610 просмотров
- 1 комментарий